Errores épicos en Netflix es una comedia sobre la gente que cree que ser buena persona es una habilidad

La vuelta de Dan Levy a la televisión llega con una farsa criminal en la que dos hermanos de Nueva Jersey son chantajeados para trabajar al servicio de la mafia. Lo que la serie cuenta sobre la identidad construida, la autoridad moral y las conversaciones familiares que nunca se tienen merece un análisis que vaya mucho más allá del género.

Hay un tipo de comedia que no necesita remate porque la situación ya es el chiste en sí mismo. Un cura comete un robo. No como giro dramático —como condición estructural. Cada escena en la que aparece el personaje de Nicky en Errores épicos (Big Mistakes) es simultáneamente una escena sobre el crimen y una escena sobre un hombre que ha organizado toda su existencia en torno a la premisa de que él sabe más que los demás. Al crimen organizado eso le da exactamente igual. La distancia entre la identidad que un personaje ha construido y la realidad que no la reconoce: ahí vive el motor cómico de la serie. Y ese motor tiene una legibilidad muy particular en 2026 que no tendría en otro momento.

El espectador español conoce bien este territorio. La gran tradición de la comedia de disfunción familiar y vecinal —de Aquí no hay quien viva a La que se avecina— ha construido durante décadas su humor sobre el mismo principio: personajes que sostienen una imagen de sí mismos con una convicción inversamente proporcional a su capacidad real, sometidos a la presión de una comunidad que los conoce demasiado bien para creérsela. Lo que hace Errores épicos de manera distinta es sacar esa dinámica del espacio doméstico y colocarla en un entorno que no negocia: el crimen organizado no tiene paciencia con la autoimagen de nadie. El humor no viene de que los vecinos te pongan en evidencia. Viene de que la mafia tampoco acepta disculpas.

Dan Levy interpreta a Nicky, un pastor gay en un pueblo de Nueva Jersey: declarado ante su congregación pero obligado a presentarse como célibe, ocultando una relación real tanto a su familia como a sus feligreses, predicando claridad moral desde un púlpito mientras mantiene una vida privada que contradice cada postura pública que sostiene. No lo ha construido con mala fe. Lo ha construido con genuina convicción. La serie es la historia de lo que le ocurre a esa convicción cuando el crimen organizado empieza a hacer lo que la familia lleva años sin hacer: exigirle que se explique. Taylor Ortega interpreta a Morgan, su hermana, que opera con una mecánica complementaria y diferente: donde Nicky suprime, ella narra. Usa el lenguaje de la observación irónica como escudo frente a sus propias circunstancias, comentando su situación como si fuera la de otra persona. Una secuencia del tráiler lo demuestra con precisión: Morgan, en manos de un secuestrador, describe el momento como «totalmente de película de secuestro y homicidio». El peligro es real. El personaje lo está reseñando.

Esta es la broma que la serie necesita sostener durante ocho episodios. Y no es una broma sencilla. El cine de los hermanos Coen ha pasado décadas mapeando este mismo territorio —la comedia de las personas que no entienden la situación en la que están— con un nihilismo que Levy explícitamente no comparte. En Fargo y en Quemar después de leer, el chiste culmina en consecuencia: quien no comprendió la situación termina encontrando todo su peso. En Errores épicos, el calor de la historia familiar exige que alguien sobreviva y posiblemente aprenda algo. Esa es la apuesta estructural que distingue esta serie de sus predecesores más oscuros: una comedia criminal que usa el peligro como mecanismo de presión sobre los vínculos familiares, no como argumento para demostrar que esos vínculos no sirven de nada.

Laurie Metcalf, que interpreta a Linda, la madre, es la elección estratégica más precisa del reparto. Su don específico —confirmado en décadas de trabajo teatral y televisivo, de Roseanne a Lady Bird a Hacks— es la capacidad de entregar las réplicas más demoledoras con absoluta sinceridad. Linda no es una villana ni una caricatura de madre dominante: es una mujer que tiene razón en todo lo que observa y que se equivoca en casi todo lo demás, y que lo hace con un amor tan total y tan implacable que el amor y la presión se vuelven indistinguibles. Levy afirmó que Metcalf leyó el guion un miércoles y respondió afirmativamente el jueves. La rapidez dice algo sobre el personaje: Linda tiene tres réplicas en mayúsculas en la primera escena, junto a la cama de hospital de su madre moribunda, y eso es suficiente para que una actriz de este calibre entienda lo que tiene entre manos.

La música de la serie merece atención específica. Levy encargó la banda sonora a Peaches, la artista de electroclash canadiense cuyo trabajo —angular, sintético, cargado de una ansiedad controlada y una estética queer provocadora— es completamente inesperado en una comedia familiar ambientada en Nueva Jersey. La fricción entre ese registro sonoro y el calor emocional de la historia no es un accidente de producción: es la señal de que la serie está dispuesta a ser más extraña y más inquietante de lo que su premisa familiar sugiere. Es la música haciendo el trabajo que el género por sí solo no puede hacer.

La cocreadora Rachel Sennott aporta una sensibilidad que ha desarrollado en Shiva Baby, Bottoms e I Love LA: personajes que se autoobservan con tanta precisión que la autoconciencia se convierte en su mayor limitación, que usan la ironía como modo de no tener que comprometerse con nada. Morgan es un personaje de Sennott dentro de una serie de Levy. Esa tensión entre dos tradiciones cómicas distintas —la que quiere que la distancia irónica se quede sin resolver, y la que quiere que la familia acabe siendo capaz de decirse la verdad— es la pregunta creativa central de la serie.

La comparación con Barry en HBO es inevitable pero revela algo útil. Barry estableció el estándar contemporáneo para la coexistencia de comedia genuina y amenaza criminal real en la televisión americana: la serie funcionó porque el público entendía simultáneamente que Barry no podía redimirse y que él quería hacerlo. Para la tercera temporada, la oscuridad había consumido casi toda la comedia, y el humor se volvió otro nombre para la desesperación. Errores épicos está posicionada deliberadamente en el lado más cálido de ese espectro. El crimen no es la tesis. Es el instrumento de presión sobre una historia familiar. Lo que la serie arriesga al elegir esa posición es que la calidez acabe disolviendo la amenaza que hace funcionar la comedia.

La serie llega en un momento cultural en el que la comedia de las personas que creen que sus valores las protegen tiene una resonancia específica en España y en el mundo hispanohablante. La distancia entre la imagen pública que alguien sostiene y la realidad que esa imagen no contiene —el pastor que predica transparencia y esconde una relación, la hija que finge resignación ante una vida que no eligió— no es solo una mecánica narrativa. Es el retrato de un mecanismo muy reconocible: la identidad como actuación de larga duración, sostenida por la complicidad tácita de todos los que la rodean, y desmantelada no por honestidad sino por circunstancias que dejan de cooperar. Las ocho temporadas de La que se avecina construyeron un universo entero sobre esta premisa. Errores épicos la lleva a un territorio donde el precio de mantener la actuación ya no es la vergüenza vecinal, sino el chantaje criminal.

Big Mistakes Netflix — BIG MISTAKES. (L to R) Dan Levy as Nicky, Boran Kuzum as Yusuf, and Taylor Ortega as Morgan in Episode 102 of BIG MISTAKES. Cr. Spencer Pazer/Netflix © 2025

Errores épicos (Big Mistakes) se estrena el 9 de abril de 2026 en Netflix, con los ocho episodios disponibles simultáneamente. La serie fue creada por Dan Levy y Rachel Sennott y es la primera producción del acuerdo global de Levy con Netflix a través de su productora Not a Real Production Company. Levy ejerce como showrunner y encabeza el reparto junto a Taylor Ortega, Laurie Metcalf, Abby Quinn, Boran Kuzum, Jack Innanen y Elizabeth Perkins. La dirección de los dos primeros episodios corrió a cargo de Dean Holland. El rodaje tuvo lugar en Nueva Jersey y Puerto Rico a partir de agosto de 2025.

Lo que la serie está riendo, en el fondo, y lo que la risa protege de tener que decir directamente, es esto: Nicky no empezó a mentir cuando la mafia apareció. Llevaba mintiendo mucho antes, con más elegancia y con el apoyo de todos a su alrededor. El crimen organizado no es la causa de su problema. Es simplemente la primera institución que ha dejado de hacer ver que no ve.

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