La pregunta que planteaba el regreso de Andrei Zviáguintsev era si un cineasta ruso que trabaja en el exilio podía seguir apuntando la cámara a su país con la frialdad exacta que lo hizo conocido, o si la distancia la embotaría. Minotauro, que se llevó el Gran Premio, responde que la precisión sigue intacta. El director montó su regreso tras una enfermedad que, según él mismo, lo dejó consciente de que la luz puede apagarse en cualquier segundo, y la película lleva esa cercanía al final de las cosas en cada plano.

Lo construye sobre un esqueleto prestado. Minotauro reelabora la estructura de La mujer infiel de Claude Chabrol: toma una historia de traición conyugal y la traslada a una ciudad de la Rusia de provincias, mientras un ejecutivo a punto de despedir a su plantilla descubre la infidelidad de su mujer. El adulterio es la superficie. Debajo, la película habla del poder y de lo que le hace a un hombre que lo siente escaparse, y la crisis privada no deja de filtrarse en la pública hasta que las dos forman un único retrato de una sociedad que se pudre desde la dirección hacia abajo.

La crítica la situó cerca de lo más alto de la competición —segunda en el grid del jurado de Screen International— y el estreno recibió ocho minutos de ovación, esa respuesta sostenida que funciona como veredicto antes de que vote ningún jurado. La banda sonora se llevó el Premio Cannes Soundtrack, un detalle que apunta a cuánto de su inquietud está construido con sonido más que con acontecimientos. Dmitriy Mazurov, Iris Lebedeva y Boris Kudrin sostienen el triángulo doméstico dentro del cual se esconde la fábula política.

El premio se inscribe en una carrera que ha girado en torno a este mismo asunto. Zviáguintsev levantó dos nominaciones al Óscar con Leviatán y Sin amor, las dos anatomías de instituciones rusas que trituran a quienes hay dentro, y Minotauro prolonga ese proyecto desde una posición que ya no puede ocupar en su país. Un director que antes diseccionaba el Estado desde dentro lo hace ahora desde fuera, y la película nunca finge que ese punto de vista sea neutral.

Lo que no puede hacer es medirse con el público del que más habla. Minotauro no se proyectará libremente en el país que disecciona, y esa ausencia es la tensión sin resolver del filme: un retrato de Rusia hecho para todos salvo para los rusos que están dentro. El Gran Premio le da una plataforma; no puede darle los espectadores a los que, en algún nivel, fue construido para llegar.

El camino por delante es la ruta de festival a cine de autor que Zviáguintsev conoce bien, ahora amplificada por un gran premio de Cannes y un mapa de distribución que abarca Francia, Letonia y Alemania. La obra viaja; si llega finalmente al público que se reconocería en ella es la pregunta que deja abierta el estreno, y la que el director ha hecho claramente las paces con plantear en lugar de responder.

Zviaguintsev rompe el silencio del exilio y se lleva el Gran Premio de Cannes con Minotauro

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