La mujer más reproducida de la pintura estadounidense nos da la espalda. En Christina’s World, de Andrew Wyeth, una figura yace en un campo pálido, apoyada sobre dos brazos delgados, con la mirada fija en una granja gris a la que no puede caminar. Cuando Lena Dunham se tumbó en esa misma hierba de Maine y colgó la foto, se unió a una silenciosa procesión de visitantes que han aprendido la pose de memoria. Casi ninguno de ellos se detiene a preguntar qué sostiene realmente esa postura.

El cuadro de Wyeth es un estudio de lo que una imagen puede negarse a mostrar. La mujer de la hierba es Anna Christina Olson, su vecina en Cushing, cuyo cuerpo la estaba fallando: una enfermedad degenerativa le había quitado el uso de las piernas, y cruzaba sus tierras arrastrándose en lugar de aceptar una silla de ruedas. Sin embargo, la figura del lienzo es esbelta y claramente joven, porque fue la esposa del pintor, Betsy, quien posó para el torso. La ternura que todos aman está construida sobre una sustitución. El cuadro oculta la misma dificultad que retrata.

Ese ocultamiento es toda la composición. Todo se inclina hacia la casa en la colina, de modo que el anhelo llega como geografía, como pura distancia cuesta arriba. Nunca se nos da su rostro, solo el alcance de sus brazos y la inclinación de una cabeza que se aparta. Wyeth lo pintó al huevo, seco y exacto, en la cúspide de los chorreones y gestos del Expresionismo Abstracto, y su quietud era su argumento. La contención no es frialdad. Es una decisión sobre cuánto debería pedírsele a un cuerpo que revele.

Dunham llega a esta imagen como su opuesta temperamental. Su trabajo, desde Girls hasta las memorias confesionales y los posts que las siguieron, ha hecho un método entero de la exposición, de colocar el cuerpo femenino no idealizado y sus indignidades directamente en el encuadre y negarse precisamente a la discreción que Wyeth apreciaba. Este año termina un largometraje para Netflix y hace tiempo que cambió Nueva York por Londres, pero el hilo conductor nunca ha cambiado: mostrar la cosa, especialmente la que se supone que debe permanecer oculta.

Así que el campo se convierte en un improbable encuentro de dos filosofías del cuerpo difícil. Ocultamiento como ternura por un lado; exposición como verdad por el otro. Ninguna es automáticamente la honesta. La gracia de Wyeth puede leerse como evasión, una sustituta joven que suaviza el dolor de una mujer real. La franqueza de Dunham puede leerse como su propia clase de performance, la dificultad escenificada para un público. Puestas una al lado de la otra en la misma hierba, dejan de ser una foto de famosos y se convierten en una discusión genuina sobre el acto de ver.

Es una discusión que el escenario pone en escena cada día. El campo bajo la Olson House, mantenido por el Farnsworth Art Museum y declarado Monumento Histórico Nacional, abrió al público este año para paseantes, y la prensa regional de Maine ha seguido a un flujo constante de ellos tumbándose donde Christina se tumbaba. La casa donde Wyeth tenía su estudio, y el cementerio familiar donde está enterrado, se alzan justo al subir la cuesta. Un cuadro sobre la incapacidad de moverse se ha convertido en un lugar al que la gente viaja para moverse a través de él y posar en él.

En la versión de Dunham no hay nada cínico; la peregrinación es real, y también lo es el afecto. Pero el ritual no deja de eliminar el único hecho en torno al cual se construyó el cuadro. Christina no podía levantarse de aquel campo. Todos los que la recrean pueden. La fotografía es el final que la quietud del cuadro se negó a dar.

Etiquetas: Andrew Wyeth, Cushing, El mundo de Christina, Lena Dunham, pintura estadounidense

Lena Dunham recrea ‘El mundo de Christina’: el cuerpo que Andrew Wyeth prefirió ocultar

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