Adam Sandler, el cómico que dirige una industria paralela y se cuela de vez en cuando en el cine de autor

Lo curioso de Adam Sandler es que mantiene dos carreras enteras funcionando a la vez y se comporta como si una no supiese nada de la otra. Está la máquina cómica —los pantalones de baloncesto, la sudadera enorme, la voz arrastrada, las películas de Netflix que rompen los récords internos de la plataforma cada vez que entrega una— y está el otro Sandler, ese al que Paul Thomas Anderson llamó para Embriagado de amor, al que los hermanos Safdie reclamaron para Diamantes en bruto y al que Noah Baumbach no para de volver a llamar; el actor que en Jay Kelly interpreta a un mánager tan tierno con el derrumbe interior de su jefe que el papel termina pareciendo una carta de amor a toda una generación de intérpretes a los que él se niega a abandonar. Las dos carreras son suyas. Las tiene en habitaciones separadas.

Adam Richard Sandler fue el menor de cuatro hermanos en Manchester, New Hampshire, adonde la familia se mudó desde Brooklyn cuando él tenía seis años. Niño judío en un pueblo que no tenía muchos niños judíos, payaso de clase, hermano mayor que con diecisiete años lo empujó a un micrófono abierto en Boston. A finales de los ochenta entró en la Tisch School of the Arts de la Universidad de Nueva York, hizo Improv y Comic Strip Live, sacó papeles secundarios en El show de Bill Cosby y acabó pasando por la sala de guionistas de Saturday Night Live antes de salir delante de las cámaras. Aquellas cinco temporadas en SNL le dieron a Opera Man, al Cajun Man, a la Hanukkah Song y un acuerdo tácito con una franja muy concreta de la cultura estadounidense que desde entonces nunca se ha vuelto a renegociar.

Cuando los años de SNL terminaron, llegó la oleada de comedias de Universal que definió una década entera para cierto espectador. Billy Madison, Happy Gilmore, El cantante de bodas, The Waterboy, Big Daddy, Mr. Deeds: la plantilla del adulto-niño, la rabia mezclada con sentimentalismo, la voluntad de hacer el ridículo para tocar un acorde emocional más grande. La crítica lo despreció. El público volvió cada vez. Cuando fundó Happy Madison Productions en 1999 —con el nombre de las dos películas que le habían encumbrado—, la productora ya funcionaba como agencia oficiosa de empleo para los amigos de SNL a los que jamás había dejado de devolver las llamadas. David Spade, Rob Schneider, Kevin James, Chris Rock, Allen Covert, Steve Buscemi: la arquitectura de su negocio ha sido siempre la lealtad antes que el cálculo, y el cálculo le ha dado la razón.

La primera vez que la cultura más amplia tuvo que actualizar su ficha fue en 2002, cuando Anderson lo metió en Embriagado de amor. Los críticos que llevaban siete años haciéndole muecas vieron cómo esa misma energía inquieta y autoboicotadora que mueve a Happy Gilmore en el green se dirigía a un hombre tratando de sostenerse el cráneo por dentro, y muchos tuvieron que rectificar. Él no se reinventó. Volvió a Una terapia peligrosa, a 50 primeras citas, a Click. Las invitaciones serias siguieron llegando y aceptó las que le interesaron —Hazme reír con Apatow en 2009, Los Meyerowitz: La familia no se elige con Baumbach en 2017, Diamantes en bruto con los Safdie en 2019— sin reconocer nunca que aquello fuese una versión distinta de sí mismo.

El contrato con Netflix, firmado en 2014 y ampliado en 2020, es la parte de la historia que sigue irritando a Hollywood. Sandler aceptó un paquete de cuatro películas en un momento en que los estudios tradicionales habían decidido que su techo era Jack y Jill, y desde entonces ha producido algunas de las cifras más altas de la plataforma —Misterio a bordo, Los ridículos seis, Halloween Hubie, Happy Gilmore 2, que en 2025 marcó un récord Nielsen con 2.890 millones de minutos vistos en su primera semana—. La acusación, repetida durante años, es que las películas de Netflix son malas. La acusación se salta un paso: no están hechas para quien acusa. Están hechas para un público que sabe perfectamente lo que compra, y ese público es enorme, y Netflix lo cuenta.

Hoy es más difícil despacharlo. Garra, en 2022, fue un drama de baloncesto con la textura de una carta de amor a los ojeadores. El astronauta, en 2024, fue una ciencia ficción callada y solitaria con Carey Mulligan que se preguntaba cómo suena un matrimonio después de años de daño. Jay Kelly, en 2025, lo emparejó con George Clooney en una película de Baumbach y le valió una nominación al Globo de Oro frente a su propio compañero de reparto; el filme trata a su personaje —un mánager que ha organizado su vida alrededor de las ansiedades ajenas— con una generosidad que se siente autobiográfica. En enero de 2026 recogió el Movies for Grownups Career Achievement Award de la AARP, tres años después del Premio Mark Twain de 2023. El reconocimiento institucional está, por fin, alcanzando a lo que ya sabía la gente que prestaba atención.

Lo interesante de este momento es que las dos carreras paralelas han empezado a involucrar a sus hijas. Roommates, producción de Happy Madison que estrena en Netflix en abril de 2026, la protagoniza Sadie Sandler. Don’t Say Good Luck, que llega más adelante este año bajo la dirección de Julia Hart, lleva a Sunny. Grown Ups 3 se anunció oficialmente en el Upfront de Netflix de mayo de 2026 con Kyle Newacheck en la dirección y Sandler firmando el guion junto a Tim Herlihy, el amigo con el que escribe desde la mesa de SNL. Time Out, de Scott Cooper —un remake del drama francés de Laurent Cantet, con Willem Dafoe y Steve Zahn—, está rodándose ahora. Las dos carreras siguen en sus habitaciones separadas. Las habitaciones se siguen llenando con la misma gente.

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