Henry Cavill, el actor que decidió ser dueño de las franquicias que lo despedían

Henry Cavill pasó la mayor parte de sus treinta y tantos años convencido de que iba a ser lo siguiente, viendo cómo lo siguiente se le caía de las manos. Superman, Geralt de Rivia, James Bond en algún momento: cada papel lo encontraba, lo iluminaba y se le deshacía después entre las cuentas de un estudio o la sala de guionistas de un showrunner. Lo razonable era cobrar y seguir. Hizo algo más raro. Empezó a producir él mismo las franquicias en las que quería vivir, llevándose a Amazon MGM, Chad Stahelski, Guy Ritchie y Games Workshop a construir películas alrededor de sus obsesiones en lugar de alquilarlo a las suyas.

La carrera empezó por el carril educado del cine británico: un internado en Stowe School, una audición temprana para el Cedric Diggory de Harry Potter y el cáliz de fuego que le tocó a otro, otra para el nuevo James Bond de Casino Royale que terminó en manos de Daniel Craig. Nació en Saint Helier, en la isla de Jersey, en 1983, cuarto de cinco hermanos en una casa de corredor de bolsa y secretaria bancaria. La prensa rosa lo etiquetó como el hombre con peor suerte de Hollywood, una etiqueta que él mismo ha dicho que nunca reconoció.

El cuerpo y la mandíbula entraron primero por la puerta del cine de época. Hizo de Albert Mondego en El conde de Montecristo de Kevin Reynolds, de Charles Brandon durante cuatro temporadas de The Tudors en Showtime, de Theseus a espada y sandalia en Inmortales de Tarsem Singh. Cuando Zack Snyder lo eligió para El hombre de acero, el casting parecía una confirmación demasiado simétrica, demasiado literal — y ahí estaba la trampa.

Durante un tramo fue la franquicia. Batman v Superman: El amanecer de la justicia, Liga de la Justicia, el cameo que sostuvo Black Adam, La Liga de la Justicia de Zack Snyder reconstruida en streaming. Hizo de August Walker, el villano que recargaba los puños frente a Tom Cruise en Mission: Impossible – Fallout, y de Napoleon Solo en Operación U.N.C.L.E. de Guy Ritchie — trabajos que sugerían un actor más elástico que el que la capa permitía mostrar. Después llegó Geralt de Rivia en The Witcher de Netflix, y con él un reencuadre público: Cavill el nerd leal al material original, el actor que se había leído los libros y jugado a los videojuegos mejor que la sala de guion y estaba dispuesto a decirlo en alto.

Ese reencuadre se rompió a finales de 2022. Subió un vídeo a Instagram celebrando su vuelta como Superman tras el cameo de Black Adam; semanas después el nuevo codirector de DC Studios James Gunn lo sentaba en una reunión para decirle que el papel se iba a un actor más joven dentro de una continuidad más joven. Gunn diría después que la conversación fue terrible e injusta; Cavill pidió únicamente poder anunciar él mismo la salida. En la misma ventana se bajó de The Witcher después de la tercera temporada — la showrunner Lauren Schmidt Hissrich habló de una decisión simbiótica, y él, en entrevistas, volvía una y otra vez a la misma frase: fiel al material original.

La lectura crítica sobre Cavill es que su lealtad de fan se convirtió en una postura de negociación, y que las franquicias que más adora son también las que menos le exigen como actor. La salida de The Witcher no fue, según todos los recuentos, un martirio creativo: fue al menos en parte una pelea sobre cuánto debía parecerse la serie a las novelas, y los guionistas leyeron la sala de otra manera. Todavía no hay un gran director que lo haya empujado a un papel que exija algo más que convicción física y voz baja. La década que viene decidirá si el crédito de productor mueve ese límite o solamente lo blinda.

Lo que sí ha movido es la cartera. Llevó los derechos de Warhammer 40.000 a Amazon como productor y protagonista y está dirigiendo auditorías personales de lore sobre los guiones — centenares de líneas revisadas contra el canon de mesa. Aterrizó el reboot de Highlander en Amazon MGM con Stahelski detrás de cámara, Russell Crowe como Ramirez y Dave Bautista en el papel del Kurgan; el rodaje arrancó en Escocia en enero, después de un retraso por una lesión que él mismo sufrió en los ensayos de preproducción. Es la voz principal de la Voltron en acción real de Prime Video, una película que Amazon confirmó en mayo que va a saltarse del todo las salas. Y vuelve a la cartelera este mes como Sid, el operativo británico disciplinado de In the Grey de Guy Ritchie, un thriller de atracos a dos voces con Jake Gyllenhaal que abrió en Estados Unidos el quince.

La vida fuera del set se ha apretado en paralelo. Está con Natalie Viscuso, ejecutiva de cine estadounidense, desde 2021; la pareja recibió a una hija en 2025 y desde los AACTA Awards de Sídney de febrero confirman a medias el compromiso. Cuenta en entrevistas que pasa la mayor parte de las semanas sin rodaje en una casa en el campo inglés, con el perro, el gimnasio y el PC gamer que él mismo monta — una imagen doméstica que su equipo de relaciones públicas no ha hecho nada por desmentir.

Por delante quedan Enola Holmes 3 para Netflix, donde retoma a Sherlock; el rodaje de Highlander hasta final de verano; el estreno de Voltron; y, en algún punto del calendario de Warhammer que Games Workshop dice que tomará lo que tenga que tomar, el proyecto que lleva esperando más tiempo que ningún otro. La pregunta ya no es si puede sostener una franquicia. Es cuál de sus franquicias va a sobrevivir al hombre que las construyó alrededor de sí mismo.

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