A un concejal de 29 años se lo llevaron de las calles de Ermua y le pusieron precio. ETA exigió al Estado el traslado de sus presos a cárceles del País Vasco y fijó un plazo de dos días, con la vida de aquel hombre como aval. Durante 48 horas un país entero hizo esa cuenta en voz alta: en las plazas, en la radio en directo, en el silencio de las casas que dejaron el televisor encendido. Después venció el plazo, y la peor de las cuentas resultó ser la verdadera.

Miguel Ángel Blanco: Las 48 horas que lo cambiaron todo es un documental de Netflix que reconstruye aquellos dos días de julio de 1997 hora a hora, desde el secuestro del joven concejal del Partido Popular hasta el asesinato que vino después. Dirigido por el periodista Jon Sistiaga y por Juanjo López, es una reconstrucción de no ficción levantada menos sobre el crimen que sobre la espera: las llamadas, las apelaciones sin respuesta, las manifestaciones que crecían hora tras hora. La cuenta atrás es el verdadero asunto de la película, y el significado de esas horas algo que el país sigue sopesando.

La estructura es el argumento. Como quien mira ya sabe cómo terminó el plazo, el documental no puede ofrecer suspense: ofrece desasosiego, el desasosiego concreto de un reloj que se ve llegar. Esa decisión desvía la mirada del desenlace hacia la conducta: lo que hizo la gente con dos días mientras el final estaba, técnicamente, abierto. La reconstrucción se apoya en más de 180 horas de archivo y en una treintena de testimonios, y vuelve una y otra vez a las horas mismas, no a la historia política que creció después a su alrededor.

La mecánica de la exigencia ocupa el centro del relato. ETA había anudado su ultimátum a un viejo agravio por la dispersión de sus presos en cárceles lejanas, y convirtió ese agravio en el plazo de un rehén: una cifra que ningún Gobierno podía pagar en dos días sin renunciar al principio de que la política no se decide a punta de pistola. La película sigue a las instituciones atrapadas en esa trampa y a las familias y vecinos atrapados fuera de ella, mientras el reloj reducía una cuestión política irresoluble a una sola cuenta atrás insoportable.

Sistiaga no es una voz neutra sobre las imágenes. En 1997 tenía 29 años, la misma edad que el hombre cuyo secuestro lo habían enviado a cubrir, y el documental incorpora esa coincidencia a su método: narra desde la memoria de un reportero, no desde la distancia de un historiador. Lo que aporta ahora es la perspectiva que el país no tenía entonces: saber que esos dos días quedarían como el momento en que la sociedad vasca y española dejó de tener miedo a ETA. La apuesta de la película es que el recuerdo es más honesto cuando se devuelve a la incertidumbre en que se vivió.

Su material más nuevo es un testimonio que la historia no había entregado antes. El documental reúne a quienes tomaron las decisiones durante aquellas horas: José María Aznar, entonces presidente del Gobierno; Jaime Mayor Oreja, su ministro del Interior; Carlos Totorika, alcalde de Ermua; y María del Mar Blanco, hermana del concejal, que se convirtió en uno de los rostros más reconocibles de la respuesta. También presta su testimonio el Rey de España. Por primera vez en casi tres décadas, la película llega a personas que intentaron, en silencio y al margen del relato público, frenar el crimen —entre ellas María José Gurrutxaga y Patxi Zabaleta—, intentos que circularon como rumor durante años sin que sus protagonistas los confirmaran.

Alrededor de esas voces centrales, el documental sitúa a periodistas de primera línea, a cargos de distintos partidos, a los amigos y compañeros de grupo del concejal, a sus compañeros de trabajo y a policías y ertzainas que trabajaron el caso. El efecto no es una tesis única, sino un coro armado con gente que ocupó posiciones muy distintas en las mismas 48 horas y que rara vez se ha escuchado en un mismo plano. Es en los huecos entre esos relatos —lo que cada uno pudo ver y lo que no— donde la película hace su trabajo.

El archivo pesa por sí solo. Las imágenes de 1997 pertenecen a otra era de los medios —cámaras más pesadas, el telediario como sistema nervioso compartido, una plaza pública todavía sobre todo física— y el documental se apoya en esa textura en lugar de pulirla. La reconstrucción es también heredera de un cuerpo de trabajo español sobre ETA, del documental El fin de ETA a las ficciones La línea invisible o Maixabel; frente a ellas, esta película hace una apuesta más estrecha y precisa: en vez de recorrer décadas, se concentra en una sola ventana de 48 horas y en quienes no habían hablado así hasta ahora.

Para quien llega sin contexto, los datos de carga son sencillos y verificados. Es un documental, no una dramatización, montado con archivo real y testimonio en primera persona; reconstruye un hecho cierto —el secuestro y asesinato de Miguel Ángel Blanco en julio de 1997— y la respuesta del país. Lo que vino después suele contarse como un final: el ‘Espíritu de Ermua’, millones en la calle, el rechazo cívico que se lee como el punto en que ETA perdió su cobertura social. La película se resiste a ordenarlo en conclusión: muestra la movilización tal como se vivió por dentro, cuando nadie sabía aún si la presión de un país entero podría cambiar el desenlace.

Miguel Ángel Blanco: The 48 Hours that Changed Spain

Esa negativa a cerrar es deliberada. Ningún testimonio devuelve esos dos días a quienes los vivieron sin conocer el final, y ningún relato zanja si algo pudo haberlo cambiado. El documental deja la pregunta donde la encontró: en el país que vivió la cuenta atrás y que lleva años decidiendo qué significó.

Miguel Ángel Blanco: Las 48 horas que lo cambiaron todo se estrena en Netflix el 10 de julio de 2026, en el 29º aniversario del secuestro. Es un documental en español dirigido por Jon Sistiaga y Juanjo López y producido por The Tintirin Team, y puede verse en todos los mercados de la plataforma.

Etiquetas: Netflix, true crime, documentary, Ermua, ETA, Jon Sistiaga

Miguel Ángel Blanco: Las 48 horas que lo cambiaron todo — Netflix reconstruye la cuenta atrás con quienes intentaron frenarla

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