Una comedia romántica se supone que te da a alguien de quien enamorarte. Mejor… imposible empieza, más o menos, con un hombre tirando a un perrito por el conducto de la basura. Que Melvin Udall —intolerante, ermitaño, novelista con un trastorno obsesivo-compulsivo— termine la película siendo alguien a quien de verdad quieres ver querido es todo el truco del filme de James L. Brooks, y la razón de que siga funcionando con tanta calidez casi tres décadas después.

El motor son tres personas que no tienen por qué arreglarse la vida la una a la otra. El Melvin de Jack Nicholson, la agotada camarera Carol Connelly de Helen Hunt y el pintor herido y tierno Simon Bishop de Greg Kinnear se rondan por unas pocas manzanas de Manhattan hasta que sus soledades separadas chocan y forman algo parecido a una familia. Júntalos y tienes una de las comedias estadounidenses mejor interpretadas y más citables de los noventa.

El planteamiento

Melvin escribe novelas románticas de gran éxito y no soporta a ningún ser humano. Come siempre en la misma mesa, lleva sus propios cubiertos de plástico e insulta a todo el que se le pone delante. Entonces su vecino gay, Simon, es apaleado casi hasta la muerte en un robo, y a Melvin lo obligan a cuidar del grifón de Bruselas del hombre, Verdell. El perro es la cuña.

A través de ese pequeño favor poco digno, Melvin se ve empujado —a la fuerza— hacia las vidas de Carol, la única camarera que sigue sirviéndole, y de Simon, cuya carrera y cuya confianza están hechas trizas. La película se limita a observar a un hombre que reaprende a estar en una habitación con otras personas.

Jack Nicholson y Helen Hunt en Mejor... imposible (1997) — Mejor… imposible (1997)

La comedia de costumbres clásica de Brooks

Brooks, que construyó su carrera sobre la comedia televisiva más humana y que más tarde ayudaría a crear Los Simpson, la rueda como una obra de teatro en el mejor sentido: habitaciones, mesas, umbrales, dos personas y un problema. No hay nada aparatoso en la fotografía de John Bailey ni en la partitura ligera y discreta de Hans Zimmer: el oficio está todo en el ritmo y en el guion.

El libreto de Mark Andrus y James L. Brooks funciona como un reloj suizo, con cada escena colocando una pequeña carga que estalla dos escenas después, y le entrega a Nicholson algunos de los insultos más memorables de la comedia de estudio moderna.

Dos Óscar, y por qué se los merecen

La Academia le dio a Nicholson el Óscar al mejor actor y a Hunt el de mejor actriz, y por una vez el doblete es difícil de discutir. Nicholson interpreta la crueldad como una armadura y la deja resquebrajarse milímetro a milímetro: el famoso «haces que quiera ser mejor persona» funciona precisamente porque se ha pasado dos horas negándose a cualquier nota más blanda.

Hunt está a su altura sin una sola escena de lucimiento, anclándolo todo en el cansancio de una madre trabajadora. Kinnear, nominado al Óscar por el papel, es la tercera pata silenciosa, que absorbe la homofobia de Melvin y poco a poco la desarma. En total la película sumó siete nominaciones a los Óscar y tres Globos de Oro.

Lo que acierta y lo que juega sobre seguro

No es una película arriesgada. Roger Ebert admiraba los diálogos y la observación, pero notó que Brooks «no está del todo dispuesto a seguir a sus personajes por caminos poco convencionales»: las aristas de la enfermedad mental, el prejuicio y la clase social se liman hacia un final tranquilizador. A un romance entre un misántropo sesentón y una camarera que le dobla la edad se le pide más de lo que puede sostener. Es comida reconfortante hecha con verdadero oficio, no una película que quiera incomodarte.

Veredicto

Lo que perdura es la interpretación y el diálogo. Pocas comedias les dan a dos actores tanto espacio y los ven llenarlo con tanta plenitud, y pocas confían tanto en que un hombre antipático sin disculpas pueda ganarse igualmente un final feliz. Juega sobre seguro, pero lo hace de maravilla: Mejor… imposible sigue siendo uno de los vehículos de estrellas más cálidos y afilados de su década.