Los Ángeles no se limitó a acoger el Super Bowl. Lo inventó, y luego se pasó casi toda una vida entregándole el trofeo a otro. Cada invierno, la ciudad montaba el escenario, llenaba las gradas e iluminaba el cielo — mientras veía cómo equipos de lugares más fríos se llevaban el premio a casa. La noche más grande del deporte estadounidense nació aquí, y durante la mayor parte de su existencia, Los Ángeles fue el anfitrión que jamás pudo quedarse con el invitado de honor.

Esa es la parte que los libros de récords simplifican. Leída como una tabla de sedes, resultados y jugadores más valiosos, la historia del Super Bowl en Los Ángeles parece un desfile de dinastías ajenas que pasaban por una ciudad de clima templado. Vivida como ciudad, es algo más duro y más humano: un lugar que siguió organizando la fiesta más grande del deporte mientras su propio equipo se quedaba en el lado equivocado del marcador.

Empecemos por el principio, porque Los Ángeles lo posee. El primer Super Bowl se disputó en el Los Angeles Memorial Coliseum en enero de 1967, con los Green Bay Packers de Vince Lombardi venciendo a Kansas City ante un Coliseum que ni siquiera estaba lleno. Max McGee, un receptor que apenas esperaba saltar al campo, atrapó siete pases para 138 yardas y dos touchdowns después de una noche de juerga de la que nunca pensó tener que responder. El molde de todo lo que vino después — el héroe improbable, el escenario descomunal — se forjó en el césped de Los Ángeles.

Luego el partido subió por la autopista hasta Pasadena, y el Rose Bowl se convirtió en su gran salón. Cinco veces a lo largo de tres décadas se levantó allí el trofeo — por Oakland, Pittsburgh, Washington, los New York Giants y los Dallas Cowboys — ante multitudes que superaron las 100.000 personas, todavía entre las mayores audiencias que el partido ha congregado jamás. Y fue allí, en 1980, donde Los Ángeles sintió la crueldad de su propia hospitalidad: los Rams llegaron al Super Bowl en su propia casa y lo perdieron ante Pittsburgh, con Franco Harris maravillándose después de lo a fondo que los aficionados de los Steelers habían colonizado la ciudad de los Rams.

La ciudad siguió tejiéndose en partidos que no ganaba. Troy Aikman, ex UCLA Bruin, regresó al Rose Bowl para lanzar cuatro touchdowns y ganar un título para Dallas. Jerry Jones, el dueño que alzaba ese trofeo, había nacido a un corto trayecto en coche del terreno de Inglewood que un día albergaría un estadio que él aún no podía imaginar. Michael Jackson se plantó en el centro del campo esa misma noche y convirtió el espectáculo de medio tiempo en el gran evento cultural que ha sido desde entonces. Los Ángeles siempre estaba en el encuadre — solo que rara vez en el lado ganador.

La espera se rompió en el SoFi Stadium. Los Rams — el equipo de Los Ángeles, en la catedral más nueva de Los Ángeles — remontaron para ganarlo todo, Matthew Stafford encontrando a Cooper Kupp al final, Aaron Donald cerrando la puerta, un panteón del hip-hop de la Costa Oeste formado por Dr. Dre, Snoop Dogg, Eminem, Kendrick Lamar y Mary J. Blige adueñándose del medio tiempo. Para los aficionados que habían tragado la decepción del Rose Bowl y los años flacos que la siguieron, el momento en que el reloj llegó a cero fue menos un resultado que una deuda por fin saldada.

Y entonces la ciudad hizo lo más propio de Los Ángeles que uno pueda imaginarse. El desfile del campeonato no se detuvo en el SoFi. Se plantó en el Coliseum — el mismo terreno donde empezó todo, donde un receptor desconocido atrapó dos touchdowns sin haber dormido. Medio siglo y pico se había plegado sobre sí mismo. La cuna se había convertido en la meta.

Cuando el Super Bowl regrese al SoFi en febrero de 2027, la novena vez que esta región lo acoja, Los Ángeles ya no será solo la ciudad que presta sus luces para las coronaciones ajenas. Tiene una propia ahora — y sabe exactamente adónde llevarla a casa.

Etiquetas: Los Angeles, NFL, super bowl, Los Angeles Rams, SoFi Stadium