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Stephen King, el escritor que convirtió el miedo en el espejo más honesto de América

Penelope H. Fritz

La pregunta que persiguió a Stephen King durante décadas nunca fue realmente si sus libros eran buenos. Fue si «bueno» era la categoría correcta para un escritor cuyos personajes traspasan las portadas de los libros de bolsillo y cuyas cifras de ventas lo han convertido en parte inalienable de la cultura lectora americana desde hace cuatro generaciones. La cultura literaria decidió pronto que el terror estaba por debajo de ella. King siguió escribiendo.

Creció en la pobreza en Durham, Maine, hijo de un padre que abandonó a la familia cuando él tenía dos años y nunca regresó. A los siete ya escribía sus propias historias. Cuando se graduó en la Universidad de Maine con un título en Filología Inglesa en 1970, ya había vendido su primer cuento profesional. Pasó los años siguientes dando clases de inglés en un instituto de Hampden, Maine, escribiendo por las noches en un cuarto de lavandería. Fue su mujer Tabitha quien rescató del cubo de basura el manuscrito que él mismo había tirado. Ese manuscrito era Carrie.

Carrie (1974) fue la cuarta novela que King había escrito y la primera en encontrar editorial. Los derechos del libro de bolsillo se vendieron por 400.000 dólares. Lo que siguió durante los quince años siguientes —El resplandor (1977), La danza de la muerte (1978), Eso (1986), Miseria (1987)— fue la producción más sostenida de ficción popular estadounidense desde Dickens, realizada en gran parte bajo el efecto de cantidades de cocaína y alcohol que el propio King describiría más tarde como heroicas en escala y aterradoras en sus consecuencias. Apenas recuerda haber escrito Cujo. Apenas recuerda 1983.

La intervención llegó hacia 1987. Su familia reunió las pruebas de su adicción —botellas vacías, cajas de medicamentos, restos de cocaína en latas de película— y las colocó ante él. Lo que resulta extraordinario no es que dejara las drogas, sino que el trabajo producido en esos años perdidos fuera tan coherente. Cementerio de animales, que él mismo encontró demasiado oscuro para publicar, resultó ser una novela casi perfecta sobre el duelo y la negativa humana a aceptar los términos de la realidad.

La sobriedad trajo una claridad diferente. La milla verde (1996), publicada en seis entregas, es menos una novela de terror que una meditación sobre la violencia institucional y el poder del Estado sobre aquellos a quienes decide desechar. Mientras escribo (2000), redactado en parte durante los nueve meses de recuperación tras ser atropellado por una furgoneta en Maine, sigue siendo el mejor manual de escritura en prosa de un autor estadounidense del último medio siglo. Los talleres de escritura creativa que nunca asignarían Eso asignan Mientras escribo sin ningún pudor.

La crítica a King siempre ha sido más reveladora que los elogios. La objeción de Harold Bloom en 2003 a que la Fundación del Libro Nacional lo honrara —que premiar el entretenimiento popular degradaba la distinción— fue la versión más articulada de una queja que lo siguió durante toda su carrera. Pero esa posición exigía ignorar que Miseria es una novela sobre la relación coercitiva entre el artista y su audiencia, que El resplandor es un retrato de la rabia masculina disfrazada de ambición artística, y que 22/11/63 (2011) es una novela de viajes en el tiempo que argumenta, con un cuidado histórico meticuloso, que el pasado no puede mejorarse sin coste. No eran profundidades accidentales. Era el trabajo, vestido con la ropa que vendía.

King con 78 años sigue siendo productivo a un ritmo que agotaría a escritores la mitad de su edad. You Like It Darker (2024) regresó a la narración corta donde empezó. Never Flinch llegó en mayo de 2025. En otoño de 2025, comenzó a publicar The End Times, una colaboración epistolar serializada con Benjamin Percy que se extiende a lo largo de 2026. Dos de sus hijos, Joe Hill y Owen King, son también novelistas publicados.

En octubre de 2026 llega Other Worlds Than These, el tercer y último volumen de la trilogía Talisman que comenzó con el difunto Peter Straub: el cierre de una historia iniciada cuatro décadas atrás, cuando el cuarto de lavandería en Hampden era el único lugar lo bastante silencioso para trabajar.

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