Cine

Richard L. O’Connor, el ejecutivo de producción detrás de ‘The Muppet Movie’, muere a los 96 años

Liv Altman

Hay un trabajo en el cine que nunca ha hecho famoso a nadie y ha hecho posibles muchísimas películas. Se llama ejecutivo a cargo de producción — la persona que mantiene el dinero de un estudio, su calendario y sus nervios en un solo lugar mientras los nombres que aparecen sobre el título recogen los aplausos. Durante un breve e improbable período en que un empresario británico intentaba comprar su entrada en Hollywood, esa persona fue Richard L. O’Connor, y su libro de contabilidad albergó una rana cantante, la despedida de Henry Fonda y uno de los fracasos más costosos que el negocio haya visto jamás.

O’Connor, que ha fallecido en California, pasó cuatro décadas en un papel que la mayoría de los espectadores nunca nota y del que toda producción depende. No fue el productor de The Muppet Movie — lo fue Jim Henson — y no dirigió On Golden Pond. Fue el hombre del estudio detrás de ambas: el ejecutivo que hizo que los números cuadraran, absorbió el pánico y dio el visto bueno al riesgo. Recordadle y recordaréis toda una era de un medio que funcionaba gracias a personas como él.

La apuesta americana de Lord Grade, vista desde el lado de la contabilidad

Alinee las películas que O’Connor apadrinó y surge un patrón oculto. The Muppet Movie, On Golden Pond y Raise the Titanic no fueron tres éxitos y fracasos inconexos en un currículum; fueron las apuestas estrella de un único experimento condenado: Associated Film Distribution, la empresa que Lew Grade’s ITC y EMI lanzaron para llevar las películas de Grade a las salas estadounidenses por sus propios medios.

Era una idea audaz y de corta vida. AFD prometía una docena de películas al año y dejó un catálogo recordado sobre todo por sus extremos. The Muppet Movie fue el único éxito verdadero — la historia de origen de Kermit a través del país, financiada por esa misma ambición británica. On Golden Pond, cuya financiación fue en gran parte obtenida por ITC, se convirtió en el triunfo de prestigio de la compañía, llevando a Fonda y Katharine Hepburn a los Oscar en una sola temporada. Y luego estaba Raise the Titanic, la epopeya del naufragio que recaudó una fracción de su coste y mereció el veredicto resignado de Grade de que habría sido más barato bajar el Atlántico. La apuesta se liquidó casi tan rápido como comenzó, y Universal se quedó con los pedazos. El escritorio de O’Connor estaba en el centro de todo.

La nota al pie del comparatista para una estantería querida

Vea estas películas unas contra otras y su verdadera contribución se vuelve clara. La misma operación que pudo dar a luz a la película de carretera de una rana de fieltro también pudo respaldar una pieza de cámara sobre dos ancianos en un lago y una aventura hinchada que ayudó a hundir una compañía — y se necesitó a alguien lo suficientemente firme para abarcar ese rango sin inmutarse. Esa firmeza es el hilo conductor de su carrera, y perduró mucho más allá de AFD.

Había llegado a ello a la vieja usanza. Nacido en San Francisco junto a su hermano gemelo, Don, sirvió a su lado en el Cuerpo de Marines durante la Guerra de Corea, y luego se abrió paso hasta el departamento de correos de CBS Television City — el escalón más bajo del negocio, y el que solía llevar a todas partes. Desde allí construyó una carrera en producción que abarcó Movie Movie, el drama sobre Vietnam Friendly Fire y, más tarde, clásicos de la televisión como Dr. Quinn, Medicine Woman. Su única estatuilla no llegó de ninguna de las películas, sino de la televisión: un Emmy al mejor programa infantil, por la película de la NBC A Mother’s Courage: The Mary Thomas Story, con Alfre Woodard.

O’Connor falleció el 22 de julio en Palm Desert, a los 96 años; su familia no reveló la causa. Residente durante mucho tiempo de la costa de Mendocino, le sobreviven su esposa, Brona, sus hijas, hijastros y cuatro generaciones de nietos, y la extraña, incongruente y maravillosa estantería de películas que ayudó a traer al mundo.

Es una herencia apropiada para un hombre cuyo trabajo era hacer asequibles las cosas imposibles. La rana y el Titanic salieron del mismo escritorio — y solo uno de ellos estaba destinado a flotar.

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