Daniel Calparsoro, el director que cambió el abismo vasco por el cine de acción de Netflix

Daniel Calparsoro

Photo: Carlos González Santos from Madrid, España / CC0, via Wikimedia Commons

Nacimiento	11 de mayo de 1968 Barcelona, Spain (raised in Gipuzkoa, Basque Country)
Ocupación	Cineasta
Conocido por	Cien Años de Perdón, El Aviso, All the Names of God
Premios	Goya · León de Oro en Venecia (nominación)

La pregunta que llevan treinta años haciéndole a Daniel Calparsoro es siempre, de una forma u otra, la misma: por qué. Por qué un cineasta que puso a Najwa Nimri delante de la cámara en Salto al vacío y consiguió una nominación al León de Oro en Venecia antes de cumplir los treinta eligió el cine de género comercial en lugar del circuito de festivales. La respuesta, si es que la ha dado —y lo ha hecho, muchas veces—, es que el género no fue una retirada. Era la cuestión central.

Calparsoro nació en Barcelona el 11 de mayo de 1968, pero creció en Gipuzkoa, en un rincón del País Vasco marcado por los bordes industriales, el clima atlántico y una tensión política que se venía fraguando desde antes de que tuviera edad para entenderla. Estudió Ciencias Políticas en Madrid —no lo atrapó como el cine—, luego cursó estudios de cine en Nueva York y regresó a España con un guion y una actriz joven de la que nadie había oído hablar.

Salto al vacío llegó en 1995 con la fuerza de algo que no conocía las reglas lo suficiente como para seguirlas. Nimri interpreta a Álex, una joven de los márgenes de Bilbao que navega un mundo que ya la ha descartado. La textura de la película —granulada, urgente, rodada con una economía cinética tomada del cine indie estadounidense y filtrada por algo más crudo— pilló desprevenida a la crítica. Ganó el Goya al Mejor Guion Original. Ambos colaborarían en tres películas más —Pasajes (1996), A ciegas (1997) y Asfalto (2000)— antes de que su relación personal y profesional terminara.

Fue A ciegas la que le trajo el reconocimiento internacional más cercano: una plaza en la competición del 54.º Festival Internacional de Cine de Venecia en 1997, donde el León de Oro acabó yendo a Hana-bi de Takeshi Kitano. La nominación situó a Calparsoro en una conversación sobre el futuro del cine europeo que podría haber elegido continuar. No lo hizo. No porque el mundo de los festivales no fuera real —lo era—, sino porque el cine que premiaba no era el cine que más quería hacer. Ese es el juicio que la crítica nunca ha terminado de perdonarle, y que su público nunca le pidió que explicara.

El giro llegó de forma gradual, y luego total. Guerreros (2002) envió a un pelotón de soldados españoles a Kosovo —un verdadero cambio de tema y escala que demostró versatilidad sin resolver la cuestión de dónde pertenecía. Ausentes (2005) se adentró en el terror psicológico. Para Cien años de perdón (2016) —un filme de atracos que avanzaba con nitidez y no se excedía en su duración— la categoría se había aclarado: Calparsoro era el artesano de género más fiable de España, un director capaz de entregar una película comercial que funcionara en sus propios términos.

El establishment crítico nunca ha terminado de hacer las paces con esto. La crítica de cine española mantiene una relación complicada con los directores que eligen el género por encima del prestigio, y Calparsoro ha pasado la mayor parte de su carrera en ese espacio incómodo entre la artesanía genuina y la indiferencia institucional. La recepción académica ha sido más generosa: trabajos académicos, incluida una monografía publicada por Manchester University Press, han sostenido que sus primeras películas vascas ocupan una posición específica en el cine español que ni la industria ni la crítica han abordado adecuadamente. El descarte de su carrera post-Venecia como un giro comercial, según el argumento, revela más sobre las categorías que sobre las propias películas.

Hasta el cielo (2020) cambió los términos de la conversación. El drama criminal de Netflix protagonizado por Miguel Herrán se convirtió en una de las producciones en español más vistas de la plataforma en toda Europa y América Latina, demostrando que el instinto de Calparsoro para el ritmo y el público había encontrado su canal de distribución natural. El silencio de la ciudad blanca (2019), Centauro (2022), Todos los nombres de Dios (2023) y El correo (2024) prolongaron el patrón: películas que avanzaban, cumplían con sus premisas y llegaban a las audiencias a las que el cine de prestigio rara vez se dirigía.

Salvador, estrenada en Netflix en febrero de 2026, son ocho episodios con Luis Tosar como un padre que se enfrenta a una célula neonazi que ha atacado a su familia. Es uno de los trabajos más contenidos de su producción reciente —más ajustado que algunos de sus largometrajes independientes, con Tosar aportando un peso al personaje que el material se gana. La serie funcionó con fuerza en los mercados de habla hispana y llamó la atención en territorios donde sus películas anteriores habían llegado sin demasiado contexto.

Lo próximo es El Potro de Vallecas, un biopic producido por Alea Media con Miguel Herrán como Policarpo «Poli» Díaz —el boxeador vallecano que se convirtió en una figura nacional en la España de los ochenta antes de que la adicción deshiciera gran parte de lo que el deporte había construido. Que Calparsoro vuelva a dirigir a Herrán, esta vez con un nombre real y un arco documentado de triunfo y derrumbe, cierra un círculo concreto: treinta años después de que Salto al vacío pusiera por primera vez en pantalla a gente de los márgenes sin condescendencia, hace algo parecido con un tipo de historia diferente, y con un presupuesto de Netflix que habría parecido imposible en 1995.