Sacha Baron Cohen y el largo oficio de ser confundido a propósito

La carrera empezó por un método, no por una cara. Mucho antes de convertirse en el cómico más exportado de su generación, Sacha Baron Cohen había decidido que la broma que quería contar era sobre lo que dice la gente cuando cree que nadie la está mirando. Los personajes —Ali G, el reportero kazajo Borat Sagdiyev, el cronista austríaco de moda Brüno, el dictador de un país árabe inventado— nunca fueron exactamente el chiste. Eran el cebo. El chiste estaba en lo que el interlocutor desprevenido revelaba de sí mismo una vez que mordía. Para que ese método aguantara dos décadas y media, Baron Cohen tuvo que desaparecer, una y otra vez, dentro de los hombres que inventaba.

Llegó a ese método desde una habitación insospechada. Nacido en Hammersmith, hijo de un judío británico de raíces bielorrusas criado en Gales y de una judía nacida en la Palestina del Mandato británico, estudió historia en Christ’s College, Cambridge, y escribió su tesis sobre lo que llamó la alianza negro-judía en el movimiento por los derechos civiles estadounidense. Voló a Atlanta para entrevistar a Robert Parris Moses, organizador del Verano de la Libertad. El estudiante que viajó a Georgia a estudiar la política de coalición caminaría una década después, ya como Borat Sagdiyev, hasta una iglesia pentecostal de Mississippi y dejaría que la congregación rezara sobre él. Los dos viajes no eran ajenos.

Después de Cambridge estudió la técnica del bouffon en París con Philippe Gaulier —una tradición francesa en la que el intérprete satiriza al poder desde la posición del marginado— y la combinación de seriedad histórica y transgresión gaulieriana se convirtió en el principio operativo de cada personaje suyo. La televisión llegó primero. The 11 O’Clock Show en Channel 4, con Ali G como falso entrevistador callejero emboscando a figuras públicas británicas, le valió el British Comedy Award al mejor cómico revelación y abrió paso a Da Ali G Show, dos BAFTA y una versión para HBO que llevó la broma hasta el Congreso estadounidense.

Luego vino el ciclo cinematográfico que lo hizo inevitable. Borat: Lecciones culturales sobre América para beneficio de la gloriosa nación de Kazajistán convirtió un esquema de sketches en un Globo de Oro y una nominación al Óscar al mejor guion adaptado. Brüno extendió la fórmula a la provocación sobre el pánico homosexual. El dictador empujó la idea hacia la comedia de estudio de trazo más grueso. En paralelo interpretaba al rival barbero Pirelli en el Sweeney Todd de Tim Burton, al piloto francés Jean Girard en Talladega Nights y prestaba la voz al rey Julien en la saga de Madagascar: una segunda línea de trabajo para directores que no necesitaban verlo disfrazado para usarlo.

El desvío hacia el drama puro es el tramo más interesante. Martin Scorsese le pidió el inspector de la estación de La invención de Hugo, donde tuvo que tocar ternura y amenaza en la misma escena. Tom Hooper lo convirtió en Thénardier para Los miserables —el papel en el que menos cabía esperar que alguien lo creyera capaz de cantar, resuelto como un grotesco de music-hall que resultaba a la vez más grande y más humano que Borat—. Y entonces llegó El espía, la miniserie de Netflix en la que encarnó al agente del Mossad Eli Cohen infiltrado en la Damasco de los años sesenta, sin el menor rastro de comedia. La interpretación renunció a la prótesis y al acento que le habían servido de escudo durante veinte años. La crítica que lo había leído como artista de sketch tuvo que discutir el trabajo de otra manera.

En la misma temporada de premios, Aaron Sorkin lo eligió para encarnar a Abbie Hoffman en El juicio de los 7 de Chicago: el cómico radical judío, es decir, la figura histórica cuya vocación más se parecía a la suya propia. Recibió la nominación al Óscar al mejor actor de reparto. Ese mismo año, Borat, película film secuela aterrizó en Amazon y le valió otra nominación al Óscar al guion y un segundo Globo de Oro a mejor actor de comedia o musical. El personaje del que se estaba supuestamente despidiendo seguía volviendo para ganarle cosas.

La versión pública de su vida cambió después de eso. En abril de 2024, él e Isla Fisher, su mujer durante catorce años y compañera durante veintitrés, anunciaron el divorcio; quedó finalizado el 13 de junio de 2025 con un comunicado conjunto en el que decían seguir siendo amigos. En el mismo periodo, el libro de memorias de Rebel Wilson, Rebel Rising, atribuyó a Baron Cohen un trato denigrante en el rodaje de The Brothers Grimsby; sus representantes negaron las acusaciones de forma rotunda, alegando que había pruebas documentales en sentido contrario. Las dos historias comparten poco más que la fecha, pero juntas marcaron la primera etapa sostenida en la que fue un personaje público en su propia persona y no a través de un personaje.

Mantuvo encendida la voz política. Su discurso de 2019 ante la ADL en Nueva York —recibiendo el International Leadership Award y desmontando el Facebook de Mark Zuckerberg desde el escenario— se ha convertido en uno de los textos más duraderos pronunciados por un intérprete sobre la responsabilidad de las plataformas, y la frase que acuñó allí, que la libertad de expresión no es libertad de alcance, ha sobrevivido a cualquier escena de Borat. Desde el 7 de octubre ha vuelto al territorio que abrió aquella tesis de Cambridge.

Ladies First, dirigida por Thea Sharrock con guion de Cinco Paul, Natalie Krinsky y Katie Silberman, llega a Netflix el 22 de mayo de 2026. Interpreta a un hombre que despierta en un mundo paralelo donde las mujeres tienen todo el poder; Rosamund Pike es su contraparte estructural. Es la primera película en la que se le pide cargar una historia entera como un hombre contemporáneo reconocible, no como un personaje. La pregunta operativa de la próxima década es si el historiador-bouffon será capaz de hacer aquello para lo que su comedia fue diseñada justamente para no tener que hacer: estar presente en el plano como sí mismo, y dejar que el público vea con exactitud quién está allí.

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